笔腹在灯下显出一点骨力。他在香膏里慢慢蘸饱，蘸得很认真，认真得像要写一纸她逃不掉的罚单。

他抬眼。目光从她写满凉痕的胸口落到分开的膝。

“上面写完了。”青砚说，声音里的醋意终于不再掩饰，“下面该我了。”